In den Gärten Pharaos

Perdidos por entre as ervas.

Zheng Yiqiang

Continua a cintilar, seu diamante doido. 

Aurora 2

Acrylic on canvas

55 1/10 × 70 9/10 in

140 × 180 cm

Aurora 3

Acrylic on canvas

59 1/10 × 74 4/5 in

150 × 190 cm

mais

And I Always Sleep With My Guns When You're Gone

#ongoingmeltdownseries



There's a shark in the pool
And a witch in the tree
A crazy old neighbor and he's been watching me
And there's footsteps loud and strong coming down the hall

Este Estado de Modorra Só Pode Culminar em Hecatombe

Senhora Dona Cândida saltou os bons dias essenciais para não interromper as suas lamentações que haviam começado ainda antes de ter transposto a porta. A Senhora Dona Cândida não tem uma alegria na vida há uma ou duas décadas, assim à vontade, sem exagerar. O senhorio teima em querer despejá-la, custe o que custar, da casa onde vive desde sempre. Onde foi tão feliz com o marido, tão bom homem, que Deus o tenha. Para construir mais umas quantas lojas e mais uma residencial ou lá como lhe chamam agora.
Um hostel, Dona Cândida.

Agora, com a minha idade querem pôr-me na rua, e vou para onde, quem me diz? Nunca lhe faltei com a renda, não tem razão de queixa de mim. A minha tensão disparou, anda nos píncaros, ele há-de matar-me antes de mais nada. Primeiro, disse-me que me mudasse para uma casa para senhoras da minha idade, em Queluz, imagine! Diz que trata de tudo e lá estarei bem melhor, com gente que olhe por mim. Que todas as tardes nos sentam a pintar florzinhas e vemos filmes do Vasco Santana, aos domingos, intercalados com a ginástica. Alguma vez! Um dia também há-de ser velho e estimo que o tratem da mesma maneira. Disse-lhe isto, assim, na cara. Ele riu-se. Mas eu teimei que não ia para um mortuário. 

Agora, lembrou-se de me juntar a um velho, mais velho que eu, acabado, quase defunto, que mora onde Judas perdeu as botas - um largo mimoso, diz ele. Uma mulher decente obrigada a ouvir estes impropérios. Ai que a Dona Cândida vive tão sozinha, estava tão melhor com alguma companhia, a casa é bem jeitosa, grande, com três quartos airosos. Não pense que têm de dormir na mesma cama. Nada disso, o senhor só quer alguma companhia, nestes últimos dias. A pensão dele também não é miserável. E piscou-me o olho. 

Já viu a minha  desgraça, desrespeitada com esta minha idade.

Não sei quanto tempo mais a velhota se demorou a enunciar desgraças aos meus ouvidos gastos, mas eles desconectaram-se da minha atenção e os meus olhos desfocaram, concentrada no meu sofrimento, num plano para escapar dali. Prestes a rebentar, deliro com a imagem de mim própria a injuriar cada um deles, tão alto quanto a capacidade dos meus pulmões, ligeiramente asmáticos, permite e tão esganiçada quanto a minha garganta aguenta. Não haveria de escapar nenhum daqueles velhos lentos, desconfiados, chatos, incapazes de se fazerem entender e de me ouvir. Não pouparia uma dessas donas de casa desesperadas, desaustinadas, atordoadas porque o filho, obeso desde os três anos de idade, está prestes a sair de casa, porque o marido não a vê desde a altura em que o menino ainda era magrinho, porque as irmãs é que estão bem e porque as amigas cada vez lhe telefonam menos. E esses parasitas, agarrados, com demasiado tempo livre, com todo o tempo livre, que me vêm aqui exigir atenção, a cheirar mal, dentes podres, e reclamam da vida, da conjuntura, do diabo a quatro, como se eu quisesse saber. 

Gritar-lhes que vão à bugiar, insultá-los um a um, depois em conjunto, num espetáculo tão ultrajante que não permita regresso, nem redenção. Sem culpa. A minha vergonha esfumada, tal como a minha compaixão se esfumou, por aí, num destes dias.  

E fechar a maldirporta, exagerada, teatral, tragicamente, com toda a força que eu não tenho, agitando os alicerces e ameaçando os vidros, em jeito de despedida. 

Engenharia Aerospacial

Victoria Lautman

victorialautman.com

*Onomatopeia de Meditação*

Quatro ou cinco minutos de Tool sabem sempre a poucochinho. 

Manda o Lúcifer Pastar Camelos

Arcanjo Miguel de Guido Reni, 1636

 A tentar ser a melhor versão possível.

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...

I-i-ide

Cidadãos de Segunda Classe

Em Portugal? 

As mulheres recebem, em média, menos 9200 euros/ano do que os homens.

Nos países da UE, os homens recebem, em média, mais 16% 

do que as mulheres com funções iguais. 

The Train That Crashed My Heart

Pó de Estrelas

Não precisas de te apresentar, nunca nos cruzamos, verdade, mas tenho-te visto nas mais diversas ocasiões, em várias pessoas. Arriscaria dizer que também já me tens encontrado por aí, dispersa noutros. Um braço, um lobo occipital, uma língua... Desconfio que, feitas as contas, somos meia dúzia de indivíduos, consciências, meia dúzia de caráteres e linhas de pensamento. São os mesmos átomos que cá andam há nem consigo abranger quantos anos. A tabela nem tem assim tantos elementos e acabamos por resvalar nas mesmas ruelas, trautear as mesmas cantigas e mastigar os velhos adágios, crentes que nunca antes alguém o fez tão bem, tão lúcido do que ressoava.

A angústia que malogradamente encobres não é uma edição limitada, é pandémica e pandemicamente varrida para debaixo de tapetes de cozinha. Louvado ónus de sermos tão extraordinários, bendito o sofrimento de viver em busca de testemunhas da nossa ventura. Inconcebível a felicidade de luz apagada. Ninguém a está a ver. Que desperdício. Mas e se não fosse, imagina só, a felicidade intrínseca, independente de comprovação. Livres da sofreguidão de nos provarmos especiais, chegaríamos mais longe, tropeçaríamos mais, mas mais alto, tomados por uma inebriante sensação de liberdade, a de sermos somente cada um de nós e, então, talvez começássemos a sentirmo-nos especiais. Por hoje, continuamos numa tentativa de inovação falhada.

Explicar que valemos a pena - oh!, como é que não é óbvio que valemos tanto a pena - inglória missão. A minha audiência não está atenta, todos virados de costas, com o queixo a pesar sobre o umbigo. O seu próprio umbigo. Porque não tombam para o meu? Eu continuo aqui parada na ânsia que me descubram, um diamante em bruto. Tão subvalorizada. Sempre mais bonita dentro de casa e ninguém está cá para ver. O desgosto de ser irresistível à hora de dormir, e ninguém o saber. Tentei contar-lhes, desenhei desenhos, tracei fluxogramas, com legendas, ao lado, para explicitar, tentei usar palavras diferentes, mais simples, mais fáceis de entender. Mas ninguém acredita.

A liberdade de não ser mais ninguém, para mais ninguém.

Pode ser mais devagar? Preciso de mais de dez minutos para te compreender.