Quando Sem Melodia Na Voz

um dia, num prado primaveril, desmaiou-me uma flor, só por lhe dizer de uma forma mais áspera para sair do caminho.

Simbiose

a gota

a gota

a gota

a gota

a poça.

Burro

Burro que caminhas

mas não corres

nessa tua pele de burro

nesse teu pelo castanho e nítido

que contrasta contra este nevoeiro branco.

Tu que entendes o mundo pelos cascos

e que não é uma forma pior nem melhor

de o entender

do que a minha,

é simplesmente diferente

e é-me inacessível.

Tu com as tuas duas orelhas evidentes

que dançam à frente das minhas imóveis e encolhidas orelhas,

ouves tão melhor que eu

mas nunca ouvirás

o desdém

com que usamos o vocábulo que atribuímos para te designar.

E ouvindo

se entendesses

provavelmente nem te importarias

porque o orgulho deve ter pouca expressão

fora da espécie humana.

E é tão bacoco.