Olho a janela.
Não sei de nada, não compreendo nada.
Cai a noite
porquê?
O que fiz eu para o justificar?
Aquelas vielas, aqui tão perto, onde vão dar?
Aquelas vielas escuras, aqui tão perto, mesmo dentro de casa, no andar de baixo, no corredor, à minha frente, onde vão dar?
Que ruído é este? Este resfolegar, esta respiração doentia, tão audível, quem é?
Porque é que está a ganir do meu peito?
Olho assombrado ao redor.
Uma luz ligada dentro de um cómodo ilumina a ranhura da porta.
Abri.
Cegueira absoluta. Só há luz. Uma aura amarela e um branco intensíssimo em todo o grande centro. Arde, queima, dói, abranda, ainda, abranda, melhora, difícil, devagar, ainda incapaz de perceber nada, exceto uma redução da luz. Afastou-se de mim, passou-me, transpôs-me e foi. A recuperação é lenta, os olhos estão fechados por dentro, não se conseguem adaptar a esta nova realidade. Quanto mais a consciência.
E logo, tudo de novo, como uma onda que chega. O clarão branco imenso. Branco tudo. Branco. Só isso. E uma ronca de navio, como uma tuba gigantesca a ser soprada lá no horizonte, de todos os lados. A luz avança-me novamente. Onde estou eu? Vidros em toda a volta. Está mau tempo, tempestade. A terrível ronca. É difícil organizar pensamento entre vagas. A chuva é atirada em todas as direções pelas rajadas de vento, como se nem houvesse já uma regra, uma orientação vertical, um sentido descendente. A sala da maldita lanterna. Sinto aquela tontura em que parece deixar de haver gravidade, suprime-se o exercício do peso. Desgraçado farol, pútrido faroleiro, a luz aproxima-se novamente. Tudo menos isso. Vi a tempo.
Comecei a mover-me, à frente dela. A sala é circular. Eu caminho antes da luz, ela segue-me. Ela empurra-me. Ela incita-me com uma chibata na espinha e ferrugentas farpas raspadas nas costelas. Não preciso correr nunca. É só um ritmo acima do confortável. Tive sorte. As chibatadas doem, mas costumam ser atiradas para locais alternados, e esse cuidado é louvável.
187 voltas para já, estou exausto, já não respiro como no início a encher os pulmões — isso é quando se tem ainda demasiado medo e algum vigor. Já lá vão mais de dois anos, agora é só deixar a boca entreaberta e vai passando algum ar. Em Estocolmo o dia está bem melhor que cá, aqui a humidade está insuportável. Eu agora vivo lá. Fizemos um acordo: sempre que atinjo o meu limite absoluto de conseguir mover -me àquela velocidade o ritmo reduz para metade e eu continuo mais devagar. Tive muita sorte. Tenho a minha garantia, nunca serei alcançado.
Este é o segredo, ter sempre uma rede de segurança. Um garante. Negociei bem. Outros teriam ficado mal. Tenho um amigo que um dia acordou e lhe disseram que rodariam uma roleta com 10 mil números todas as noites, uma vez só a cada noite, todas as noites. Quando saísse o zero ele não acordaria. O tipo enlouqueceu, claro, que vida era aquela?
