Exercício de mal estar

O quanto cala rompe o peito
e engolidas as lágrimas escorrem pelo mesmo buraco a céu aberto
que lhe vai sorvendo a débil luz no olhar.
Denso
silêncio absorvente ecoando 
numa torrente que lavra na cabeça e desagua na boca
que não pode articular
a espiral que diverge a consciência mas se concentra
em grito sufocado nunca escutado,
mas que prestando alguma atenção poderia palpar-se.

A névoa gelada desce em redor, em arrastão
que abate tetos sobre o chão que é caminho
das horas vazias de cabeça insuflada
pelo quente que está esta lenta noite sem sol.

Pesam as coisas grandes e as mais pequenas -
que não têm um grama a menos,
só ocupam menos dor.

Convicção ou Resiliência ou Fé

Caminhando obstinadamente

acabamos por chegar ao ponto

de estarmos fartos de caminhar.

Nem todas as falências são por falta de determinação e dos seus para-sinónimos.

À semelhança de quase todas as narrativas sobre-simplistas, é presunçosa e curta essa visão.

É um cobertor que não chega aos pés.
Às vezes nem aos joelhos que se querem dobrados.

Redundante e Sem Sentido

Hoje o absurdismo pesa-me mil toneladas
E mais do que ser esmagado por este calhau
Custa não haver uma razão para isso.

Não Há Beleza Como a Tosca

Não há beleza como a tosca.
Uma pétala em falta.
Um pardal comum.
Um muro de pedra
erodido.
O cabelo desalinhado
soprado no vento.

Não há beleza como a tosca.
Um encanto que é o do mato
olhado como um jardim.

Uma pinha aberta em flor.

A cor da madeira,

o arranjo dos seus nós.

Os nós dos dedos,

finos,

trémulos por vezes.

Uma voz e os medos

finos,

trémula por vezes.

Não há beleza como a Toscana
e eu que nunca lá fui!

Um vestido primaveril numa manhã de domingo

e as manhãs de domingo sempre com sol.

Uma cicatriz pequena escondida algures

e uma história imprecisa que se avançou.

As flores ao regaço
e o regaço florido.

Uma ousadia hesitada em timidez.
Um travo de estática a confirmar uma música antiga.
Ingenuidade e astúcia,
sorrisos fáceis e desafetados,
sorrisos fáceis e de fácil análise.
Um jeito lasso, laxo,
lânguidos corpos
lânguidas tardes,
sol, erva, brisa, simples, pouco.

Não há beleza como a tosca.
Haverá sequer outra?

Existir

Existir sempre foi mais dissonante do que o pop nos ensinou.

Forte na terça

frágil na quinta 

quantas vezes acordei como um leão

e passei o dia a fugir.

Entre os dias e as gentes

e o que eles gritam,

há uma certa esperança na vida

de ela nos dar não sei o quê

mas que valerá mesmo a pena,

toda a pena,

e esse mantra corre desde lá atrás,

no fundo,

e acompanha-nos 

e há uma altura em que começamos a dar por ele,

a ouvi-lo,

caminhando no seu embalo.

Mas depois vai-se andando,

vai-se andando e o tempo passa quando se anda,

e o tempo que passa também é uma distância.

E essa batida de fundo

esse som magnífico

vai parecendo mais longínquo,

mais difuso,

vai-se andando

mais implausível,

anda-se mais

ousa-se na análise e reconhece-se — mais ridículo.

E chega um dia que dás conta

que há tanto tempo que não o ouves

que não podes garantir se alguma vez ele soou.

*

Gritamos tantas verdades

e tantas mentiras

todas com a mesma convicção.

Nada é certo

mas a probabilidade acumulada do erro

é esmagadora.

Debaixo do mar

Debaixo do mar

há outro mar

corre mais denso

corre profundo.

Debaixo do mar

azul

corre outro mar

magenta

tingido dos séculos

Tingido dos séculos

fragmentos de sangue,

a alma do corpo,

milhões de fragmentos

gotículas ínfimas

a saber a ferro

sangue forjado

fragmentos, fractais, 

perdidos para o mar:

perdidos nas praias

perdidos em terra

lavados pela chuva 

escorridos para os rios

deixados no mar.

Densos

a aglutinarem-se no fundo

nas profundezas

nos abismos submersos

onde escorregam

para o centro da terra

metais fundentes

ferrosos

e rubros.

Século de águas tingidas

repetido do anterior

repetido dos seus pais,

dos seus avós,

até à primeira geração.

Até ao primeiro coração humano

a lançar sangue para as artérias e veias do primeiro corpo,

com as primeiras chagas

de uma tradição milenar.

Séculos de águas tingidas

por grandes guerras,

por minúsculas guerras, 

por dores proporcionais e desproporcionais

(o que importa?)

sangue erodido do corpo

pela agressão de viver

lavado na chuva 

tingindo as águas.

Debaixo do mar

há outro mar

parido das veias.

A Vida Adiada

A vida adiada
como sempre está
agora com uma desculpa.

O Cavalo Dado

Que jogo de fortuna ou azar o teria ali encostado?

Já ninguém se lembrava de onde tinha vindo nem quem o trouxera. Mas era um equídeo magro, com os lados côncavos da desnutrição e com grande dificuldade em se alimentar porque nem dentes tinha — e claro ninguém os tinha olhado.
Também não fazia grande trabalho na quinta e tinha muita dificuldade em locomover-se. Normalmente para se mexer tinha de ser sempre lançado por alguém, devido à sua forma cúbica.

Quis Ser Infinito

Quis ser infinito

Quis ser uma semi-recta

Quis ser eterno

estender-me para sempre

e mais um pouco.

Quis vencer a morte

Cruzar o limite do silêncio

e continuar a falar.

A minha voz 

A falar

A falar

A falar

Ou um eco (eco eco)

Ou eco de eco (de eco de eco eco)

Dela.

Da minha voz.

A ouvir-se por aí, para além do tempo.

Tentei esticar-me. Dedos dendríticos como raízes, a infiltrarem-se para lá de mim no mundo.

Medo!

A ânsia de abarcar cada vez mais não é senão o sintoma do medo,

é a súplica de ter onde fincar as unhas

quando formos inexoravelmente puxados para a sombra.

Tentei ser poeta. 

Tentei fazer a música. Metafórica e real. 

Tentei descobrir algo. Descobri que é difícil.

Tentei ser bom.

Mas nem a minha poesia, nem a minha música, nem as minhas boas ações se pareciam reproduzir e assegurar uma descendência infinita.

Tentei loucuras:

com os resultados que se conhecem.

Tentei amar

Tentei que me amassem.

E os objectos do amor também eram mortais e finitos.

Então quis conhecer Deus.

Chegar à beira dele. 

Falar - lhe

em canal directo e privado — Iluminado.

Quis mostrar Deus — Profeta.

Até que quis ser Deus.

Tentei destilar-me.

Fugir à diluição a que se resume a minha individualidade entre oceanos de individualidades.

Quis purificar esse extrato

Puro

Precioso

Valoroso

que eu sei ser.

Só não vi bem ainda em quê. Nem ninguém viu. Mas eu sei que está lá.

Sinto-o tão bem, tão nitidamente, quase se vê, à luz do meu viés egocêntrico — oh, qual farol! 

Purificar e perpetuar essa fragrância, que o mundo tem direito a usufruir. Que é até imoral se não a der.

E só quando concretizei o esforço de chegar cada vez mais perto dessa minha essência é que percebi.

Era uma caixa, e dentro dessa caixa uma outra caixa, e dentro outra, e aí outra ainda, e aí dentro outra sequência como esta, e mais uma volta, e finalmente na última caixa:

nada.

E nada não dura. Muito menos para sempre.

Mas nada é o denominador que compõe o infinito. E o infinito não existe senão numa conceptualização, abstracta, quimérica, na mente de seres efémeros como eu.

Eu sou o que divide por zero.

Metanálise da Morte

Morremos sempre sozinhos.

Uma mão dada têm os afortunados, na hora última, a aconchegá - los.

Estão sozinhos na mesma.

Podemos viver com companhia, por vezes. Mas morremos sempre sozinhos. Podemos ter alguns corpos, físicos, a acenar do cais. Chorosos lenços de adeus erguidos ao vento. Mas no navio, de mão dada com a solidão, não vai mais ninguém. A travessia fazêmo - la sozinhos. Em terra ficam, os que ficam em Terra.

Não importa a que resquícios físicos achemos que nos agarramos. Do outro lado não há matéria que se leve. Nem notícias que se tragam.

O Pouco Tempo que o Tempo Tem

Sabe-se que a vida é curta porque estamos sempre a ter de partir demasiado cedo e sempre a chegar demasiado tarde.

Vida Banal

Nasceu.
E nunca morreu.

A Falácia de Gertrude Stein

uma rosa é uma rosa é uma rosa
e poesia é poesia e às vezes é prosa
e às vezes também é rosa
ou mesmo azul
ou outras plantas
e às tantas às tantas
o que é belo é belo há é que vê-lo
e o resto no invisível também pode sê-lo
há é que vê-lo
há é que vê-lo!

E a vida foi acontecendo

E a vida foi acontecendo
e nada mais foi simples
nada mais foi puro
ou evidente.

As certezas que eram muitas levantaram-se
e deram lugar só
à certeza da perpétua dúvida.
perpétuo tremor ao indicar.
a intenção com folga
que não aponta bem para nenhum lado.

O bom caminho passou a ter maus pedaços
e para nosso maior pesar
os caminhos mais reles ornamentaram-se de coisas boas
e interessantes
a tal ponto de serem indistintos.

Assustador como a vida se aproximou tanto da biologia.
Incerta. Probabilística. Básica.
Como gerações e gerações de ratos
a foderem uns com os outros,
ninhada após ninhada,
a fugir da extinção,
rumo a lugar nenhum.
Nós também.

Cada passo um passo mais longe do início
no êxtase da fuga só às vezes nos apercebemos que a fuga não é o plano.
cada passo um passo roubado à morte, dizia-se,
e a morte a rir-se que nem uma perdida
se tiver boca para isso.

Biologia!
Menino, tem o ADN necessário para vingar nesta selva e estabelecer-se no topo da pirâmide.
No topo, sim!
Não, isso não podemos garantir.
Pode, pode claro, pode ser comido por um leão,
sem dúvida.
mas não se preocupe, provavelmente morrerá de uma forma bem mais estúpida.
Mas está equipado com o último grito de programação genética,
está, vem com a última versão
homo sapiens sapiens.

A vida também tem sido disto
poder ser o rei da selva
mas viver obcecado no pavor de sentar o rabo no insecto errado.

Mas onde é que eu ía?
Na vida,
que foi acontecendo — isso!

e a vida foi acontecendo
e o nevoeiro foi-se instalando
e com esse breu é que se viu bem
que os limites que desvaneceram
nunca lá tinham mesmo estado.

e a vida foi acontecendo
e o que era bom ficou ainda melhor quando revisto
e o que era mau ficou bom também
e o contrário disto também se verificou profusamente
e as parcelas eram já tantas
que a matemática se complicou a um ponto
que decretaram:
       já não havia computação que chegasse.
para aquela conta
para uma resposta.
e qualquer resposta que se dê
sabemos
que só sabemos
é que está errada.

I Am Just Like... Such a Perfectionist

De maneira que após várias décadas a consumir muitos produtos, muitas vezes, e sempre muito diferentes e diferenciados, a evolução natural foi transferir todas as metodologias do marketing para o ser humano e reduzir a sua dignidade a pó da calçada. Sou a minha própria marca. Sabemos estes chavões do mundo empresarial de cor e somos tão cool e profissionais no LinkedIn, a arena dos gurus do marketing pessoal. Alguns desses gurus, com quem nunca falei na vida, resolveram dar-me os parabéns através do chat da plataforma. Certamente que no website LinkedIn 101 há um guia de protocolo para o sucesso que salienta a letras gordas a importância de inundarmos desconhecidos com cordialidade frívola. É um assunto sensível para mim que sempre apreciei bastante o meu aniversário. Sabe-me bem celebrar-me a mim própria junto dos meus e por isso estes parabéns de aviário vêem, de certa forma, tirar o sabor aos parabéns caseiros.

Mais uma entre cem cães a um osso, todos muitos básicos e cinzentos, todos a tentarem destacar-se mas não suficientemente inovadores para serem considerados aquela mais-valia que faz fit com o cargo. Pobre de mim que não  tenho um CV avant-garde, agora a moda é o fluorescente e o elevator pitch, as skills, o RH, o headhunter, o talent spotter, o workaholism, o briefing, o forcing, as milestones, o achievement, a performance, as buzzwords, o STRESS....

Focada no slogan que me vai vender melhor em entrevistas, a deixar de almoçar comida, têm-me servido networking temperado com contactos e influências, um bocado indigesto para mim que até adoro conversar à refeição mas o meu estômago é muito sensível à pressão.

Ensimesmando

Demorada caminhada esta, os minutos sabem-me a horas, sem fim à vista e se ao menos passasse uma aragem, uma brisa que disfarçasse este silêncio nem que fosse só um bocadinho. Nunca mais lá chegamos para dar meia volta e voltar para casa, ao meu silêncio, intencional e não imposto por este bando de mal conhecidos taciturnos e abafadiços, acho que isto se pega, às tantas fujo e ninguém dá por ela ou se calhar tento entabular conversa, mas só mais uma vez que a minha vida não é isto de ser mestre de cerimónias acidental. Se não pegar falatório amuo e calo-me de vez e fiquem para aí nesse minuto de silêncio perpétuo que eu francamente não entendo, ainda nem sequer é Páscoa, e ainda que fosse vocês nem são católicos, portanto para quê tanta solenidade? É que se era para estarem calados a tarde toda não tinham vindo. Nem vocês, nem eu. Embaraçoso desperdício de um sábado perfeitamente razoável na vossa companhia e não me lixem que não sou eu a tagarela, são vocês que são mal educados e isto já me começa a doer. Sou menina para apreciar um bom silêncio entre amigos ou família, agora, nós não andámos juntos na escola, não temos intimidade para isto, caminhar de olhos colados no pés e a moumar monossílabos. Na minha terra fala-se e se não há assunto inventa-se, pois, não andamos neste mundo para fazer só o que nos apetece, em nome da convivência façam o favor de disfarçar o desinteresse e se a desculpa é a língua ser diferente digam que eu também falo gestos, se for preciso, agora esse encolher de ombros não transmite nada e esse acanhamento está a tornar-se físico, eis que o pescoço baixa e o tronco se contrai, quase que desaparecem - o que nem seria a pior coisa. Virem ser bicho do mato para tão longe... Olha, sempre chegámos, não há mal que sempre dure, vamos só então ali provar um chisquinho de aligot para isto ter valido a pena, que nem eu, nem vócês temos isto em casa, depois vou-me embora que não aguento mais, se quiserem ficar, sim senhor!, eu vou indo e encontramo-nos por aí, ou se Deus quiser então não, pelo menos se depender de mim não me apanham noutra. Numa próxima pergunto quem vem, não é coisa elegante de se fazer, mas este deserto de conversa está longe de constar no meu protocolo.

Nunca me apareçam num elevador.

Crise idiopática

hoje sofro de existencialismo agudo
será que a bolha especulativa da vida-para-além-da-metafísica rebentou?
ou será só por ter dormido mal?

ontem com este mesmo cadastro e menos um dia de saber
eu era todo agir.
hoje sou só pensar.

e dói-me tudo o que penso.
e razões na vida nunca faltam
(para o lado que se quiser)
mas ontem com o mesmo histórico
eu era um tipo jovial.

desde ontem nenhuma namorada me deixou,
nenhum dos meus sonhos se materializou numa espectável decepção,
nem mesmo o meu chefe me ralhou por um qualquer não-assunto.

enrolo - me na primária posição fetal
e concluo redondo:
a causa
fará parte da tríade habitual -
ou é fome, ou é sono, ou é só uma merda idiopática.