Querer-Querer

Estar sempre a fugir da cura

E a rezar para que ela chegue.

Poema Prospectivo

Plantei hoje uma macieira

E demorei dez anos

a acabar este poema.

Posse

A posse é uma troca.

Parece unívoca, mas não é, é uma troca.

Quando se possui algo ganha-se um direito mas perde-se um grau de liberdade.

Quando nos movemos num estado prévio, pueril e casto — que nunca chega realmente a existir — movemo-nos livres, equidistantes de tudo, porque não há referencial. A posse estabelece uma posição relativa, que deve ser mantida, no sentido de garantir esse mesmo direito transacionado.

Nós, seres desenhados na selva, projetados para a escassez, estamos intrinsecamente dispostos a abdicar da liberdade — um dos poucos bens abundantes na era pré-moderna — pelo direito de propriedade. Mas a posse paga uma renda alta. A posse exige manutenção e tem onerosos custos alocados à preservação do referencial. A posse é um saco pesado e grande e uma preocupação com ele ainda maior.

A posse e o desejo de exclusiva propriedade são intrínsecos e também por isso poderosos. São anti-pluralistas e são anti-democráticos, pelo menos na assembleia interna de cada um de nós. Ofuscam. Falam num tom demasiado alto. Não dão espaço à expressão de outros pensamentos no referencial cognitivo-emocional.

A posse é ubíqua.

A única cura é o eremitério.

Ténis para Surdos-Mudos

Embora não pareça, o Ténis é um desporto que vale sobretudo pela música.

Percebi isso, certa vez, quando ouvi um surdo-mudo dizer que o ténis não passava de duas pessoas a jogar raquetes.

Saudades da Parede

Estou entre a espada

e o abismo.

Motivo Poético

Escreve-se proporcionalmente pouca poesia sobre felicidade ou alegria.

Ainda bem.

Auto-sinceridade, metodologia 2

           

    Acompanhe, meditando as palavras: 

Quero fazer o que é melhor para mim.

Tenho uma crença do que será o melhor para mim.

Faço uma coisa diferente disso.

    Conclua:

O que quiser.

Teoria dos Fios

Na matriz em que se monta a nossa existência

há uma sinfonia cósmica,

um elegante ensemble de cordas

que vibram

e são tão resistentes

que são capazes de manter suspenso este universo

como uma camisa pregada num estendal de outono.

Eu só queria agarrar-me a uma.

Qual liana.

Auto-sinceridade, metodologia

Como a escolha era impossível
Lancei um dado
Para tomar uma decisão.

Como não saiu o que queria,
Lancei de novo.

Parecido

Éramos tão parecidos
que parecia 
veja-se bem
até mentira.
Quer em aspecto quer em graça
qualquer aspecto
veja-se bem
nos fluía
igual.
Mais até que igual
simétrico
como uma dança
e a dança
veja-se bem
porque é bela.
Se bela for.

Então
vendo-me bem
e já até demais
saí da frente do espelho
unilateralmente.

A descoberta e o assombro são ordinariamente mal tratados

A expressão de descoberta e assombro é ordinariamente mal tratada, com uma indignação que não tolera a demora, e urgentemente retribuída com a incontestável prova de superioridade que é ter chegado primeiro a qualquer coisa, numa resposta deserta, incapaz de pasmo algum perante algo que, sim, é maravilhoso mas que já caducou a novidade, não havendo lugar para observações redundantes, já está tudo dito.

O que eu sei é impensável ignorar.

No sentido ao lado

Há quem veja numa guitarra o corpo de uma mulher

Isso para além de ser um salto modesto

tem o verbo errado.

Não é ver.

É ouvir.

Sociologia de trazer por casa

Nasci em Marco de Canaveses, terra pequena, não tinha cinema, nem teatro, nem concertos. 

Na minha turma havia três mulatos e uma menina com trissomia. Ninguém nunca lhes chamou nomes por isso. A dona do meu infantário era negra, tia de uma colega minha, eu não a achava diferente, achava-a mais morena. É assim que eu sei que não nasci racista, é uma coisa que me vai acontecendo, uns pensamentos que entram sem querer. 

Fiquei admirada quando o Rajesh me contou que, criado em Lisboa, nunca teve amigos na escola, que todos eram maus para ele, inclusivé um ou outro professor.

Ele é francamente normal para quem não teve amigos até à faculdade. No Marco talvez ele fosse exótico e isso lhe garantisse um grupo de amigos no recreio. Em Lisboa ele não encontrou amigos, e em Lisboa há teatros e museus.

Os olhos em que vão

 Os olhos em que vão

                            estas imagens

são cegos

        por dentro.

Os olhos em que vão

                            morrer

                                    estas imagens

são mudos

           mudos.

Os olhos em que vão

                        passando depressa

                                    estas paisagens

as bermas de estrada

          a cadência dos postes

                   a calçada incerta

                            as fachadas

                                   cada porta

caminham rápido

        passada larga

nervosa e contemplativa

        (dá para ser?)

             (dá, mas gera angústia)

Esses olhos

      são uma porta

           fechada

               sem querer.

Jasmim

Jasmim,

és só um nome

não és uma flor

és um nome de flor.

Não sei como és,

não sei a que cheiras,

e se sei

não sei saber.

Se eu já te vi

jasmim,

foi então bonito

jasmim,

porque te vi só a ti,

sem o teu nome,

sem mais nada.

Já fomos livres

jasmim,

se calhar.

Tu eras só flor,

eu era só ver-te.

    Livres.

        Anónimos.

Preia-mar, Baixa-mar

 Ora cheias

        Ora vazas

São marés

        Dentro de mim.

Sobrávamos Lá Nós

Sobrávamos lá nós. Quantos? Talvez nem meio. Talvez nem meio fossemos. Todos os outros já tínhamos perecido pelo meio da jornada. Todas essas versões de alter-egos nossos já tínhamos morrido, algures, distraídos com qualquer miudeza, qualquer pedra brilhante ou inseto mais colorido que acabámos por seguir até escorregarmos num abismo ou perdermos o grupo.

O último bastião do movimento estava ali, agora, nesse momento derradeiro, entre a espada e a parede. E eu só conseguia andar em frente, tal era o meu medo da parede. Lisa como um conceito. Limitante. E tu seguravas a espada de forma tão frouxa, e ela enterrava-se mal no meu peito. As lágrimas eram já mais que o sangue. E claro que as lágrimas são um sangue muito mais sério, sobretudo menos espalhafatoso, e foram elas mesmo lavando o rasto vermelho escuro, velho, do sangue poluto. Eu avançava com os ombros adiantados fugindo inutilmente à parede junto da qual eles haviam de ser sepultados. A ponta da espada era torta e ferrugenta, o gume gasto. Surpreendia-me não te ser demasiado pesado um instrumento assim. Tremias das mãos e não sei se também te tremia a voz, porque não falaste, até ao fim.