Uma beata de cigarro mal apagada cai ao chão e queima um pinhal, assim, enquanto o diabo esfrega um olho. Venham bombeiros, populares, helicópteros, venha quem vier. Isto é o que acontece nas matas. Na lareira, meia dúzia de troncos não ultrapassam uma incandescência tímida. Nem pinhas me valem, nem acendalhas, sequer o jornaleco com a promoções do LIDL parece querer dar-se ao trabalho de se inflamar. Confusas, as leis deste Universo.
Ahh, eu não passo incólume pelo Inverno, não, senhor. Sofro muito com esta história do frio. Quando se é viciada em calor, estes meses sugam a joie de vivre e, chegando a Fevereiro, já gastei todas as reservas de resignação e perseverança. Acabou-se a brincadeira, dêem-me o Verão de volta!
Hit me, Shirley!
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