Sexta feira

Ora há dois dias chegou a sexta feira, como chega todas as semanas, às vezes muito rápido, outras muito devagar. Por norma sempre rápido, porque o tempo costuma passar rápido quando se gosta de viver e só passa lentamente quando estamos à espera para viver, ou pelo menos à espera para poder viver mais do que achamos estar a viver na altura. Concretizando, o tempo passará devagar para um recluso que conta os dias para sair em liberdade. Passará moroso porque o recluso não considera que viver seja estar dentro de uma cela. O tempo arrastar-se-à viscoso à frente da grade porque o recluso espera sair e viver (experienciar) bem mais do que vive dentro da prisão. Se estivesse em prisão perpétua, após um período de adaptação, após o desmame da liberdade (que não digo que fosse curto), o tempo correr-lhe-ia tão ou mais agilmente que a nós. É esta variável de dois eixos, esta razão entre o que vamos poder fazer e o presente, e não propriamente o que estamos a fazer per se, que modula o nosso tempo psicológico.
A adaptação e a espera pela liberdade serão por certo o mais penoso numa prisão. Num Homem privado de liberdade a faculdade mais preciosa será sem dúvida a imaginação - a liberdade aplicada a uma realidade tão volátil como o pensamento. Uma liberdade irrevogável. Fruto da falta de escolha, essa liberdade - a imaginação - é exercida na intensidade máxima, gasta e usada como uma droga, vasculhada até nos recantos mais improváveis. Veja-se o caso de Dom Quixote, criado por Cervantes quando estava preso. Numa situação tão marcante como estar preso é natural que os primeiros sintomas assim como os que mais hão de prevalecer sejam associados a funções mais basilares, mais primitivas: reprodução, sexo - os tais recantos improváveis. Nada admiram todo o tipo de disfunções sexuais que ocorrem nas prisões, mesmo quando em pessoas que antes eram o que se costuma assumir por normais nesses parâmetros. Toda aquela imaginação confinada a uma cela, a privação, aquele tempo infindo para se questionar sobre tudo... afinal, por mais firmes que pareçam, quais serão as certezas capazes de resistir ao ataque constante das questões?
Tão importante como a imaginação é o seu substrato, as memórias. Mais directa ou indirectamente, é sempre nelas que a imaginação pousa e actua, vai distorcendo e modulando, cortando e juntando, até ser indecifrável a origem. As memórias são como um eterno molde em barro fresco. Se não se mexer nele, vai lentamente cedendo à gravidade, perdendo forma e contorno, esbatendo-se irreversivelmente. Se o formos pegando vamos sem dar conta deformando-o, alterando-o ao sabor da forma inocente como lhe pegamos de cada vez. E isto tira a autenticidade à memória, mas deixa-a à vista e mais preenchida. E antes um bonito anel de vidro na mão, que o um de diamantes perdido pelo chão.
E o que é que isto tem que ver com sexta-feira? Nada, porque eu não ia escrever sobre nada isto. A não ser que o anel se tivesse perdido na sexta, e aí tudo se justificava obviamente.